子時(shí)的風(fēng),穿不過(guò)通冥臺(tái)。
可銀幡卻在動(dòng),獵獵作響,仿佛被無(wú)形之手撕扯。
承罪碑影浮于地面,一圈又一圈緩緩旋轉(zhuǎn),幽光如脈搏跳動(dòng),映得整座地宮忽明忽暗。
石壁殘灰飄散,像是某種古老秩序崩塌后的余燼,在空中打著旋,遲遲不肯落地。
沈青梧睜眼。
她沒(méi)有看天,沒(méi)有看地,甚至沒(méi)有看自己蒼白如紙的臉。
她的“視線”穿透了血肉與塵埃,直抵那些藏匿于萬(wàn)物之間的“字”——藥方上浮著灰氣的墨跡,賬冊(cè)里纏繞謊言的絲線,連墻上那幅“靜”字,都滲出淡淡的血腥味,像一道被強(qiáng)行封印的傷口,在夜深人靜時(shí)悄然裂開(kāi)。
她抬手,指尖輕點(diǎn)藥方。
一縷銀焰自指腹溢出,細(xì)若游絲,卻熾烈如裁決之刃。
紙上墨痕未動(dòng),可三個(gè)小字悄然浮現(xiàn)——“我有罪”。
下一瞬,這三個(gè)字自行燃燒,無(wú)聲無(wú)息,化為飛灰。
她垂下手,唇角微啟:“原來(lái)不是我看不見(jiàn)……是我以前太信紙了。”
紙是死的,律卻是活的。
而真正能定義罪與罰的,從來(lái)不是刻在石上、寫在卷中的條文,而是——誰(shuí)握住了審判的權(quán)柄。
她召斷筆至通冥臺(tái)。
那支耳膜破裂、魂寄書(shū)頁(yè)的老僧伏地,以殘耳貼石,聽(tīng)半晌,終開(kāi)口,聲音如枯葉摩擦:“昔年判官,以心秤魂。一筆未落,善惡已分。”
沈青梧閉目。
識(shí)海中仍有火光翻涌,那是她焚盡偽律的銀焰,尚未熄滅。
此刻聽(tīng)了這話,心頭忽然一震。
審判的本質(zhì),并非記錄,而是判定。
不是因?yàn)閷懥瞬懦闪?,而是因?yàn)椤八J(rèn)定了”,所以——它成了。
律法若只存于紙上,便不過(guò)是權(quán)貴手中的刀;可若生于判官之心,那便是天地共鑒的鐵則。
她取出燼瞳最后殘留的一片碑屑,灰白碎石,邊緣焦黑,似曾承載過(guò)萬(wàn)鬼哭嚎。
她將其置于承罪碑影中央,右手虛握斷裂金釵,緩緩刺向掌心。
血珠滾落,滴在碑影之上。
沒(méi)有聲響,沒(méi)有光華,可那一瞬,整個(gè)通冥臺(tái)的空氣仿佛凝固了一瞬,隨即劇烈震顫。
碑影齊鳴,銀幡倒卷,地下暗渠傳來(lái)一聲遙遠(yuǎn)的哀嚎,像是某種禁忌被強(qiáng)行喚醒。
她默念:“吾身為契,不假外文。”
我不再借你之名行判,也不再依你之律定罪。
從今往后,我即律源,心之所向,即是天道。